Пара мрачных вещей. Пара мрачных вещей. Каюсь, кривых - давно не работал со словом. Но, вроде бы, настроение передает. Критике рад.
I
Взмах. Удар. Всхлип и шорох падающего тела. В мире еще слишком много лишних людей. У нас еще слишком много работы.
Я не помню, когда это началось. Я не помню, как это произошло. Мне все равно. Просто однажды я встал на эту дорогу. Я пошел по ней. Я не помню, когда за мной пошли эти люди. Мы делаем мир чище. Мы не убиваем - мы казним. Приводим в исполнение приговор, вынесенный то ли миром, то ли самими людьми. Нас боятся. От нас бегут, от нас прячутся. Нам все равно. Мы просто выполняем свою работу. Мы идем, не зная куда. Мы казним, не зная кого. Нам безразлично, сколько это продолжится. Пока в этом мире существуют лишние - мы нужны ему.
Это был герой. В белом плаще, с горящим взором. - Остановитесь! - крикнул он. И люди, шедшие за мной остановились. Я подошел к нему. Свистнул меч, рассекая меня почти надвое, от плеча. Я сделал еще один шаг и ударил его в грудь своим клинком. Герой вздрогнул, всхлипнул и осел на землю. Он убил меня. Мне было все равно.
Через несколько часов рана затянулась. На нас все затягивалось. Мы были словно вне этого мира - оружие не ржавело, грязь не приставала к сапогам. Повреждения исчезали. Мы не менялись. Ничто не меняло нас на этой дороге.
Этот человек был иным. Палач не может убить того, кто не приговорен. Я даже не поднимал оружие. Бой закончился одним ударом. Боль пришла не сразу. Первое ощущение за много лет. Много ли? Боль пришла. Значит ли это что... - Я свободен? Он закрыл мне глаза. Мне было все равно.
II
Подари мне частицу себя, подари мне свои ожидания - и я обрету лицо. Поделись со мной своими мыслями - и я отражу их. Испугай меня - и я научусь чувствовать. Дотронься до меня - и я обрету тело. Подари мне свой локон - и я обрету душу. Напои меня своей кровью - и я стану тобой. Отдай мне себя - и я стану собой.